martes, 30 de octubre de 2012

Cayendo la tarde






Esta tarde la llovizna me recuerda
Los campos en que los besos ardían
Entre enjambre de negras golondrinas
Entre cañas y juncos que soñaran el mar

La llovizna que llama al cristal de la tarde
Consumando las horas tranquilas y grises
Me va dictando los versos susurrando paz

Y yo que en este otoño soy hoja desprendida
Que busca en su caída un rayo de tu luz
Al capricho de la brisa que azarosa gira
Me desnudo en la memoria en que vives tú

Cuando llegue la noche y vuelvas a casa
Y los abrazos germinen besos y palabras
Retornaré a las manos que tejen mi tiempo
Allende nacen los sueños de éste que te ama




lunes, 29 de octubre de 2012

Lo mejor de mi vida






Lo mejor de mi vida está ocurriendo
en el peor de todos los tiempos
Pero ella me da la fuerza para seguir,
y nada me hará sucumbir
que no sea el abandono de sus besos
Pero aún así que ese abandono me alcanzase,
me quedaría como antorcha su recuerdo




Grado cero






(Por esas personas que viven en estado clínico vegetativo.
Personas que tal vez sientan y sufran una extrema soledad
Permanecer en estado de coma podría ser una pesadilla terrible
para quienes su conciencia esté despierta, pero aislada de los
latidos de su propio corazón)




Tantas veces me pregunto,
qué hago en esta muerte que no entiendo
A veces, escucho lejanos latidos,
indiferentes a mis sueños

Lo que siento y tanto amo…,
está tan lejos del corazón
en este grado cero de la existencia…

Escucho un violonchelo...
Proviene de una playa que apenas recuerdo
Quiero ir hacia ella…, pero
de mí se aleja cuanto más me acerco

No percibo el pulso del miedo
en este lugar apenas inteligible,
en esta oscura celda de carne y hueso

Intento escapar con las aves del cielo
como luciérnaga moribunda que busca la luz,
pero en la pared negra de la noche tropiezo
Noche sin estrellas, ni luna, ni océano

¿No hay alguien que me escuche?
¿Alguien que me saque de este coma lacerante?
¿Qué me arranque de este sueño y me despierte?
¿Qué me salve de esta extrema lasitud?

Solo queda la conciencia remanente
en este pentagrama vegetativo
En este cerebro que no enciende
En este cuerpo en que estoy…

                                 Enterrado vivo





viernes, 26 de octubre de 2012

La moral de los lerdos


                               

                              (Poema nacido a partir de la foto de una mujer
                              desnuda con sus hijos. Una foto artística y reivindicativa
                              que es censurada por facebook y criticada
                              por los moralistas religiosos )
                         



¿Qué de malo tiene una mujer desnuda
que como un árbol lleva
sobre sus brazos, hijos,
como sus propias hojas?
¿Y qué de malo tiene sentirse
liberada de tanta moralidad?
¿De tanta ética carcelaria que
de su vida misma
cual raíz de la tierra
la quiere arrancar?

Sucios son tus ojos
Sucia tu cabeza
Sucio tu discurso
represivo y muerto
Sucio tu mirar
Sucia tu vergüenza
que en tu cruel mazmorra
quiere verla triste,
quiere verla llorar

¿Qué de malo tiene una mujer desnuda?
¿Una mujer de viento?
¿Una mujer de lluvia?
¿Una mujer de sal?
¿Una mujer de piélago
salvaje y hermoso
que con ternura lleva
la piel de sus hijos
sin más pensamiento
que su verdad?




domingo, 21 de octubre de 2012

De lobos y niños






Mi lobo blanco
Mi loba negra
No importa el cielo
Sobre esta tierra
No importa el mundo
Ni las estrellas
Miro a los hombres
Se alzan en guerras
Todo es un yermo
Entre las tinieblas
Mueren de hambre
Sobre las calles
Por la miseria
Niños enfermos
Que nadie entierra

Mi lobo blanco
Mi loba negra
Aúlla a la luna
De sangre tierna
¿Quién les olvida?
¿Quiénes disparan
en la noche eterna?
Juegan desnudos
Por las aceras
Ignoran qué pasa
Qué les acecha
Pasó la muerte,
Sobre sus ojos
Grandes y blancos,
Como una estela 

Mi lobo blanco
Mi loba negra
Deja a esos niños
Reír sin hambre
Reír sin penas
Que no les apunten
A la inocencia
Con armas de hierro
Con armas de seda
Que puedan mirarnos
Sin miedo en las venas
A ti te hablo vil asesino
Que les apartas
Que les ignoras
Que les desprecias

Mi lobo blanco
Mi loba negra…




Como las hormigas






Llegan hormigas buscando la vida
Vienen con alas para perpetuarse:
“Las hormigas de la sementera”
Sin lucidez mental todo lo saben
Es el misterio de la naturaleza
Pierden las alas en nuevos paisajes
Buscan y rastrean para propagarse
Fundan colonias nuevas,
después de ser dueñas de los aires
Pero lo fantástico de este asunto,
es que no tienen conciencia
Entonces…
¿Qué somos nosotros los humanos
en este redil de la existencia?
Tal vez nadie lo sabe
Inquirimos nuestro destino sin respuesta
Investigamos en las tinieblas
Vemos sin ojos más allá de la ciencia
Pero no encontramos el origen
ni qué razón tienen las metas
Somos vida como esas hormigas
Tan sabios e ignorantes como ellas
La imaginación es, nuestras alas
¿Acaso esas hormigas buscan
como buscamos nosotros en la tierra?
¿Como ciegos a un destino que
no alcanzamos a ver, y nos lleva?
Somos listos y sagaces,
pero no hallamos la respuesta
La vida se sostiene en su desconocida esencia
En su propia trayectoria
Con su propia inteligencia
Esta materia gris con que pensamos
y que creemos tan nuestra…
No es propia de nosotros…
Sino de la vida que nos inventa

Como esas hormigas que ahora vuelan,
vagan latidos y sueños, por las estrellas




viernes, 19 de octubre de 2012

Ya no es tiempo de tristeza






Ya no es tiempo de tristeza
Es el tiempo de las armas
Armas como libros empuñados
con gatillo de palabras

Ahora es tiempo necesario
para alzar el grito insurgente
Denunciar lo que nos mata
tan profunda y lentamente

Es el tiempo en que las calles
nos emplazan a ser fuertes
Calles de luz y ríos de gente
colmados de verdad latente

Ya no es tiempo de resignarse,
ni de viajar en futuros trenes sin
estación alguna por infinitos andenes
Paraísos prometidos como siempre

No, ya no es tiempo de promesas
ni de serviles lacayos indiferentes,
que es el tiempo de ser los jueces y
devolverle al pueblo todos sus bienes




jueves, 18 de octubre de 2012

Lo pudren todo






Lo pudren todo
Sin pudor nos van drenando
Se vislumbra la sombra que
se cierne sobre el mundo
Esa sombra que no es nuestra
y que nos va sepultando

Todo y tanto sacrificio
Tantos años consumados
Tantos logros conseguidos y…

¿Para qué?
¿Para morir soñando?  

Lo pudren todo
y nosotros en un sopor extraño
Que andamos como bobos
Como títeres sonámbulos
Como felices corderos
camino del matadero

Cambian leyes a su antojo
Y nos van acorralando
Después de tanto que sangramos y…

¿Para qué?
¿Para morir soñando?

Lo pudren todo
Nos pegan y maltratan
Nos desahucian sin reparos
Manipulan las escuelas
Nos destruyen el trabajo
Nos imponen la pobreza
Nos rebajan el salario
Nos obligan a callarnos
¡Pero nos queda paciencia!

¿¡Para qué!?
¿Para morir soñando?

¡Vamos compañer@s!
¡Unid@s podremos cambiarlo!




miércoles, 17 de octubre de 2012

Hoy quisiera...






Hoy quisiera deshacerme
en el filo dulce de tu boca,
en la cuna de tus senos,
en tu silencio de mármol

Hoy me vuelo con las hojas,
por esa brisa tuya tan imprecisa,
tan transparente,
tan sutilmente azarosa

Eres mi piedra angular,
mi talismán, mi oráculo,
en este ágora lluvioso
adonde vuelan palabras migratorias

Mi aforismo de lo imperfecto
Mi agnóstica pasión literaria
Mi constructo sin caligrama
Mi corazón libertario

Hoy quisiera engendrarme
en ese nido tuyo que palpita
en ese instante sin aristas,
en ese útero de dulzura

Así vago por tu templo, desnudo,
moribundo de mi pétreo pasado;
soñando en tu sueño, soñado,
como un avatar taciturno

Pero despertaré en tus brazos o
en ese mar que en tus ojos azota
contra las costas del olvido
Allende las musas te celan

Adonde yo escribo




De crisol y sombra






No sé qué hace la luna
tan solitaria esta noche
entre tanto silencio de estrellas

Hace nada la veía en sus ojos
tan llenos de atardeceres
Tal vez es que yo la recuerde
y no vislumbre mi soledad
Tal vez porque la quiero tanto que
al contemplar la luna sin ella,
un día sin verla es eternidad
La luna de blanco mal vestida,
no llora rocío caliente de su nieve
Hoy no habita en su mirada
Se siente tan lejana y cansada
como este viejo corazón mío que
sin ella se hace arena pantanosa
en un reloj de tiempo que se muere
Muere y se retuerce en su cintura
de crisol y sombra de su luz ausente

Está la luna solitaria
entre tanto silencio de estrellas;
hoy conmigo y sin ella,
en este cuarto doloroso
Esta vez a los dos…
La noche nos olvida y nos vence




lunes, 15 de octubre de 2012

Fluido e imperfecto






Se deslizan muslos cual anguilas
Labios voluptuosos y silentes
Piel de luna que gime
Arenas calientes
Lenguas etéreas y mojadas
En las ingles la serpiente
Los ojos que se atan
Las bocas que se prenden

Garzas que alzan el vuelo
hacia el cielo blanco del alma
por un tigre en la mirada

Tambores y latidos
Vagina y catarata
Flor de humedecidos labios
Vulva en la lluvia de una selva celada
Y una lengua corsaria de dulzura
se funde en lo convulso
de su gacela entregada

Ahora todo es carnal y sencillo
Todo es fluido e imperfecto
Se vierte y derrama contra el olvido
un explícito grito a ras de aliento

Y somos esencia de los cuerpos
Y somos líquido del viento

Líquido del viento