El miedo de la crisálida

Se desatiende el aire que a veces nos vive

o que otras nos acuna con su seda protectora

El aire amarillo del solsticio que nos sangra

desmesuradamente joven tras la cortina de los años

Tenemos alas donde vuela trémulo el miedo

Ese miedo singular que los ojos reconocen

cuando somos etéreos en el albor de la muerte

Y en la boreal de otro norte nos perdemos a golpes

A golpes de sueños que naufragan como naves

en el ocaso sin astros de laberínticos horizontes

Se desatiende el tiempo que nos reclama

lo poco que nos queda en el talud al abismo

Yo quiero el aire de la vida que me falta

Sacar de los escombros al muchacho no nacido

Quiero volver al óleo y a ese lienzo deshilado

donde brama la mar con el corazón de los barcos

Donde las aves migran al áureo verano adormecido

Sí..., desatendemos el espacio que se desborda

y cada minuto fallece bajo el puñal del olvido

Muchas son las horas de la crisálida enfermiza

y pocos los momentos en que despertamos

para sabernos libres de toda duda y todo dolor